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Dall'Odissea




Ieri, è capitato di parlare di "donne mostruose e irraggiungibili" con un amico. Quindi ho pensato di regalarvi, durante il mio silenzio (per chi me lo ha chiesto e per chi ha messo in giro voci non vere, io NON ho intenzione di chiudere il blog), una parte del Libro X dell'Odissea, nella storica traduzione di Pindemonte, anziché un metallimito. Vi assicuro che vale la pena di perdere 10 minuti, per leggerlo.
I versi in questione riguardano il momento in cui il dio alato, Ermes (o Mercurio), svela a Ulisse come fare per non rimanere incantato da Circe.
La domanda sorge spontanea, per i miei lettori: la Maga o la Moli?
Buona lettura e buone giornate, leggerò i vostri commenti ma sarò silenziosa, mf

PS: ringrazio anche qui M per il regalo promessomi ed inviatomi :)*

Della Maga possente all'alta casa
Presso io mi fea, quando Mercurio, il nume
Che arma dell'aureo caduceo la destra,
In forma di garzone, a cui fiorisce
Di lanugine molle il mento appena,
Mi venne incontro, e per la man mi prese,
E: "Misero!" diss'ei con voce amica,
"Perché ignaro de' lochi, e tutto solo,
Muòvi così per queste balze a caso?
Sono in poter di Circe i tuoi compagni,
E li chiudon, quai verri, anguste stalle.
Venìstu forse a riscattarli? Uscito
Dell'immagine tua penso che a terra
Tu ancor cadrai. Se non che trarti io voglio
Fuor d'ogni storpio, e in salvo porti. Prendi
Questo mirabil farmaco, che il tristo
Giorno dal capo tuo storni, e con esso
Trova il tetto di Circe, i cui perversi
Consigli tutti io t'aprirò. Bevanda
Mista, e di succo esizïale infusa,
Colei t'appresterà: ma le sue tazze
Contra il farmaco mio nulla varranno.
Più oltre intendi. Come te la diva
Percosso avrà d'una sua lunga verga,
Tu cava il brando che ti pende al fianco,
E, di ferirla in atto, a lei t'avventa.
Circe, compresa da timor, sue nozze
T'offrirà pronta: non voler tu il letto
Della dea ricusare, acciò ti sciolga
Gli amici, e amica ti si renda. Solo
Di giurarti costringila col grande
Degl'immortali dèi giuro, che nulla
Più non sarà per macchinarti a danno;
Onde, poiché t'avrà l'armi spogliate,
Del cor la forza non ti spogli ancora".
Finito il ragionar l'erba salubre
Porsemi già dal suol per lui divelta,
E la natura divisonne: bruna
N'è la radice; il fior bianco di latte;
Moli i numi la chiamano: resiste
Alla mano mortal, che vuol dal suolo
Staccarla; ai dèi, che tutto ponno, cede.
Detto, dalla boscosa isola il nume
Alle pendici dell'Olimpo ascese.

Omero, Odissea, dal Libro X
Trad. di Ippolito Pindemonte